Fictions du bord de l'œil

Je lis debout, piquet planté au bord du gouffre. Autour de moi déferlent les flux continus de bras, bustes et jambes. Souvent leurs coudes, hanches, épaules me frôlent, voire m'emportent, mais je tiens bon. Bon piquet planté sur mon quai je résiste. Jusqu'à ce qu'un os plus pressant que les autres me bouscule, frappe, m'accroche. Le corps de la vague malaxe le mien, vaincu déjà. Je pars avec eux. Les foules m'emportent. Bouquin échappé, mains battues en l'air, je glisse avec eux, attrapé par le col, et on ne me reverra plus.

Oeil ouvert à gauche, à droite, aucun doute, image parallèle plaquée partout : tous les visage croisés sont découpés à angle aigu. Tous les regards traversés accusent strabisme exacerbé. Scène qui pourrait découler directement du film Dans la peau de Guillaume V., fictif et à venir, dans lequel la réalité s'imprimerait dépareillée sous forme d'hystérie frontale et collective. Tête brusquée droite, gauche, deux visages isolés, deux regards trop singuliers, les autres corps poursuivent leurs manèges quotidiens. Ce n'était rien qu'un mauvais rêve...

Un métro fou lâché plein quai grésille, ses roues découpent des étincelles dans le carrelage. Panique, les usagés roulent pour échapper au monstre : pas de freins, pas de chauffeur. Quelques corps démembrés, quelques bras, quelques pirouettes. Beaucoup d'usagés ont trouvé refuge sur les voies. Ils hurlent ensemble une peur commune, haine grise, des mots dans leurs bouches inversés et je comprends mon erreur : ce monde défait est un reflet : les corps sans âme à nouveau déambulent sur les quais : le métro repart.

Je rentre le soir, pousse la porte laissée ouverte. Les interrupteurs basculés sur du vide, je les actionne plusieurs fois, sans succès. Une ombre se détache du fond de l'appartement et se rapproche, monstre brun fait de tôles assemblées. Je lui demande où est-ce qu'il est ? qu'est-ce t'en as fait ? Pas de réponse. Il reste là embarrassé dans le hall, à attendre que je rouvre les yeux. Je rouvre les yeux. Déverrouille la porte verrouillée depuis matin. Et derrière, personne. Pas le moindre gramme de présence humaine (pas même la mienne).

Les quais débordent encore de corps désassemblés. Un seul mouvement vers l'avant, plus ou moins brusque, pourrait déjà précipiter quelques pantins sous les roues du prochain train. Ce mouvement là vient de l'arrière, je m'y plie puis retiens. Comme imaginé les usagés tombent comme des quilles et le meurtre arrive, la chaire découpée méthodique, le sang giclé par dessus pare-brise et cravates. La police se pointe, coup de filet, commissariat. Ils nous interrogent les uns après les autres. Vient mon tour. Ils me plaquent devant l'oeil tiré des rapports interminables, je réponds « oui mais » à la moindre de leurs questions. Deux preuves sont maintenues contre moi au procès : la pièce à conviction A qui est une capture d'écran de mon ''Livre des peurs primaires'', fragment isolé #98 (on me dit quelle coïncidence et je réponds « oui mais ») et la pièce à conviction B qui est une capture d'écran de ma tête, quelques secondes avant le triple meurtre, au moment où naissait en moi cette seconde peur primaire, flashback-remake de la première. Silence profond dans le tribunal, on m'emmène, costume orange, des chaînes entre les pieds. Mais le bip de fermeture des portes découpe toute réalité. Le mouvement par l'arrière devient pression qui nous aspire à l'intérieur du wagon. Compressés contre les autres nous savourons enfin notre liberté retrouvée, notre mort évaporée. Nos chaines se brisent de trop de chair entremêlée, nous suffoquons ensemble entre deux aisselles les mêmes « enfin », les mêmes « ouf », les mêmes « n'arrivera jamais ».

Sérieux les gens fichent la trouille. Celui-là ombre inversée dans la vitre, capuche renversée sur les yeux, dans un instant tirera de sa poche un calibre 12, détente forcée dans le wagon, cervelle giclée sur la vitre qui recouvrira mon reflet : pire, j'aurais le temps de le voir (le voir !), le temps d'une giclée de sang dans les neurones, voir recouvrir sur l'ombre noire la matière grise. Mais profiter d'un temps mort (éclair, lueur, tunnel ?) et taper un coup contre le verre, voir si le sang circule encore, souffler un peu.

L'aspirateur est un cheval de Troie (mais plus poussiéreux). Je m'en approche, oeil collé-plastique et boum, détonation, plastique aussi, étages (ma foi) éradiqués. Mais non. Je colle l'oreille contre le tuyau (plastique) et sous le ventre de l'appareil. Rien ne tique, rien ne tac. L'explosion avortée entre fil bleu et fil rouge ne soufflera pas. Je retourne m'asseoir et ne mourrai jamais.